Vive un okupa en mi casa

Vive un okupa en mi casa
que bebe, fuma
y nunca duerme.

Me echa las persianas
para que no sepa
si es de día o de noche.

Me desordena el cuarto de las ideas
y mete sus bragas usadas
en el cajón de mi ropa.

Grita...
hasta que me ensordece los oídos
y no soy capaz de escuchar más voz
que la suya.

Vive un okupa en mi casa
que cocina basura
y me sirve en bandeja de plata.

Un okupa que promete cambiar
y no lo cumple

Un okupa que tiene el único juego de llaves
y me tiene encerrada.

Vive un okupa en mi casa...
y soy yo.

La puerta olvidada

Sin nombre,
arrugada por el paso de los años,
se erige la puerta
que nunca se abre.

Contempla los coches pasar,
escucha las historias de sus pasajeros
pero no tiene nada que contar.
Es la puerta olvidada.
La que nunca se abre.

Puerta de las salinas.
Puerta de sol y sal.
Puerta que se erige acariciando las vías del tren.
Es la puerta olvidada.
La que nunca se abre.

La función

Suena un canto de despedida.
El telón se cierra.

Una función triste e insulsa
acaba,
sin público.

Sólo la tristeza

y un corazón roto.

Las hojas del otoño

Como si a una mujer fuera
el otoño desnuda a sus musas
deshojando las hojas secas
y postrándolas a sus pies.

El color ocre de la melancolía
que abraza los sentimientos más puros
más humildes
más pacientes.

El gris del cielo
que esconde un sol
que siempre significa vida.

El otoño,
símbolo del amor imposible,
símbolo del adiós,
recámara del frío invierno.

El otoño.
La poesía.

El sonido del silencio

Y mis palabras callan
como los susurros en la noche
como las estrellas al amanecer.

Callan porque se ahogan por dentro.
Por gritar sin altura, timbre o duración.

Mis palabras callan
por el dolor de no ser escuchadas.
Por el dolor de no importar.
Por el dolor de no tener nunca razón.

Callan pero revientan
en lágrimas dentro del corazón.

Me falta la fuerza
para ocupar mi lugar,
para no sentir el menosprecio
para ser una en vez de media.

No se puede perder el amor
para amar a otra persona.
No se puede callar
porque por cada palabra muerta
me siento más pequeña.

¿Cómo hablar
y no perder a la mujer que amas?

El camino

Cuando el corazón se rompe a pedazos
Con palabras que rompen como un martillo,
Las ilusiones se esfuman
Y mueren.

Y del amor eterno
Al desamor
Hay un sendero de dudas
Y lágrimas.

Deshojando el reloj

Deshojando las horas
de una flor en espera.
Deshojando los momentos
que me separan de ti.
Deshojando los minutos
y los segundos
desnudándolos
hasta tu vuelta.

Deshojando el reloj,
cargado de melancolía.